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杨成龙一夜没睡。不是兴奋,是后怕。躺在床上,眼睛盯着天花板,脑子里一遍一遍地回放那条小巷里的画面——他的拳头砸在巴赫提亚尔鼻梁上的声音,那种骨头碎裂的闷响,像一截干树枝被一脚踩断。他不怕打人,但他怕一件事:如果巴赫提亚尔那天晚上不是只带了两个保镳,如果那两个人腰里别着刀,如果他那一拳打偏了,打碎了眼眶或者太阳穴——他可能就回不来了。回不来,林晚晚怎么办?这个问题像一根针,扎在他脑子里,翻来覆去地扎,扎得他天亮才迷迷糊糊睡着。完)
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