空中筛面粉。守门的年轻战士靠在门框上打盹，雨水从屋檐上滴下来，滴在他的脸上，他动了一下，换了个姿势，继续睡。他没有听到悬崖那边石头滚动的声音，没有听到十一个人同时攀爬的呼吸声，没有听到刀出鞘时那一声极轻极细的摩擦。 鬼来了。不是从山下来的，是从后山悬崖上来的。他带着十个人，十个穿着黑色夜行衣的刺客，脸上涂着黑色油彩，看不清面目。他们从悬崖翻上寨墙的时候，雨水把他们的脚印冲掉了，把他们的气味冲掉了，把他们来过的痕迹冲掉了。但冲不掉心跳。 叶迦尘在石屋里睁开了眼睛。心脉在疯狂地扩散——不是十一颗心跳，是十一颗。最快的那个，比兔子还快，是第一次杀人的人。最慢的那个，比冬眠的蛇还慢，是老手。还有一颗，不急不躁，不快不慢，像一面被敲了很多年的鼓。鬼。 叶迦尘翻...

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